por Jon Rappoport
Cuando Walt Whitman escribió: «Yo canto el cuerpo eléctrico», y cuando escribió sus largos poemas, estaba haciendo un tipo de arte que también sostenía su propia forma física y la hacía más viva. Vio sanidad por todas partes y la creó y la transmitió. Proyectó, en el sueño americano, un relámpago de improvisación que llevó la energía hasta las células del cuerpo.
Si abrieras su libro de gracia y leyeras en voz alta, con audacia y con energía, Canto de mí mismo, experimentarías una parte de este gran territorio desconocido. Entraría en tu sangre y tu cerebro y tus papilas gustativas y llevaría una nueva primavera.
Hay algunas personas que escuchan la palabra CREAR y se despiertan, como si hubiera comenzado una nueva música intermitente.
Esta sola palabra les hace ver algo indómito y asombroso.
Sienten el sonido de un Niágara acercándose.
De repente saben por qué están vivos.
Cuando las personas se deshacen de todas las tonterías que se han hecho pasar como iluminación espiritual durante siglos, el fuego ES lo que les queda. El fuego creativo ES la TI que han estado buscando. ES la cosa real. Finalmente.
El noventa y nueve por ciento del mundo ha sido entrenado como ratas para adorar los sistemas. Déles un sistema y estarán listos para acurrucarse y asimilarlo todo. Si tienen preguntas, o si quieren discutir, se trata de cómo ajustar el sistema para hacerlo un poco mejor. Y con cada movimiento que hacen, ponen otra manta sobre el Fuego Interior.
No puedes convertir a THE CREATIVE en una sociedad de debate, porque la gente convertirá eso en otro sistema. Tienes que ir por la experiencia real.
Imagina que de repente eres un cantante en medio de un coro. Esa es toda tu vida. Este coro no tiene partitura ni plan. El coro solo canta, todos a la vez. No hay juntos y no hay líder y no hay armonía impuesta. Sólo está el coro. todos cantan No tiene sentido. Pero lo haces de todos modos. es un caos Es titánico y extraño. Pero eventualmente, fuera del caos y en el caos encuentras una belleza salvaje que nadie ha escuchado antes. Sucede. Y hace que todo el cuerpo y toda la mente y toda la conciencia entren en un estado de éxtasis.
Esa sería una experiencia creativa. Nadie sería capaz de alejarse de él y analizarlo o etiquetarlo. Nadie sería capaz de devaluarlo comparándolo con otra cosa. Nadie sería capaz de debatir los puntos finos, porque no había puntos finos.
Siempre me divierte cuando la gente habla de arte como si fuera una especie de pastel de frutas perfumado y caro. Como si el arte existiera en una habitación donde a los iniciados se les permite hacer algunos comentarios hábiles en el vacío. Como si el arte costara unos cuantos dólares más por algo que cuelga de una pared.
Arte es una palabra que debería ser oceánica. Debería sacudir y hacer estallar los pilares del asqueroso y presumido aburrimiento del alma.
El arte se trata de lo que el individuo inventa cuando está ardiendo y no le importa ocultarlo. Se trata de lo que inventa el individuo cuando se ha desprendido de la falsa fachada que poco a poco lo está estrangulando.
El arte trata sobre el final de la postergación sin sentido. Se trata de lo que sucede cuando quemas las pequeñas y bonitas obsesiones. Se trata de salir del traje vacío y de la máquina vacía de la sociedad que da vueltas y vueltas y succiona el torrente sanguíneo vital.
El arte se trata de destruir el viejo orden y el nuevo orden y el orden presente, con una mirada.
Se trata de clavar la manzana vieja en la punta de una espada reluciente y abrir toda la corteza podrida que se ha adherido al árbol de la vida.
Se trata de hacer caso omiso de las armonías ampliamente elogiadas de los muertos vivientes.
Si el arte es un jardín, el jardín crece como un huracán. Llena el corazón muchas veces. Marcha hacia los árboles en el borde del bosque y hacia el dosel. Resalta el cactus, la rosa, el iris y la magnolia. Erupciona y se desploma. Explota después de la lluvia. Al igual que el famoso Simon Rhodia, quien hizo torres serpenteantes en Watts, California, con desechos de vidrio, metal y cerámica, el autor lleva su jardín a un territorio desconocido.
Al igual que Johnny Appleseed, va a donde puede, tan lejos como puede, hasta que se absorben laderas enteras, bordes de caminos y riberas de ríos. Rehacer el mundo.
Por la noche sueña con nuevos países donde pueda conducir el jardín. Donde las acelgas y los tomates y los tulipanes y los lirios y los nabos y el roble y el arce y el álamo temblón y la palma y la ciruela y la espinaca y las gardenias y el sello de oro y las lilas y la hortensia y el rododendro y el maíz y el lino y el pino pueden correr hacia el horizonte.
Él es el general de este ejército y el soldado de infantería y el tamborilero y el héroe. Cochecito en el viento. Grabador, muralista. Titán. Un bulldozer en la flor del desierto, el marinero a lo largo de bancos de árboles jóvenes. La lluvia torrencial y el sol secante. Un leopardo negro en kilómetros de bosque.
Un creador de música que ha colocado simultáneamente cien orquestas en millas de cañones rojos que reflejan una sinfonía que no tiene principio ni fin, sino solo un medio sin fin.
Jon Rappoport es el autor de tres colecciones explosivas, The Matrix Revealed, Exit From The Matrix y Power Outside The Matrix.
